chaos, catastrophes, dimanche soirs

parfois on a beau donner tout ce qu’on a
cela ne suffit pas à remplir ce vide qui nous entoure
des autels trop étroits
des hivers suffocants
des vides aux voix rauques
espagnoles tout au mieux

des fois vaudrait mieux se taire
regarder ailleurs
se tromper de chemin
que de relever sa jupe
pour montrer ses pieds
précis de dentelles sonores
dans le silence
et l’indifférence

peut-être le spectacle
n’a lieu que dans les souvenirs les rêves les poèmes
et nous pauvres bêtes de cirque
enchaînés à notre étrange talent
nos manies singulières
de vouloir mettre de l'ordre dans ce chaos sans voix à 100$ de l'heure
nous ne servons que de véhicule à toute cette
solitude qui se masturbe

d'ailleurs il y a des chanteurs de flamenco
qui puent de la gueule
comme d’autres puent de la tombe
peut-être sont-ils déjà morts sans le savoir?

je cours lui dire
eille! t’es mort! arrête donc de chanter!